Isaïe Hamtaahk

El faztidiozo zonido de loz perroz maullando.
Eztúpido Izaíaz, eztúpido odiador del zol y del día.
Eztúpido, él, que amaba laz nochez zin eztrellaz.
Zambullete en tu caza gruñiendole a laz inequidadez y loz zonidoz de afuera.
Recueztate en tu cama a olvidar tuz problemaz, loz auricularez te chuparán el zerebro, no te loz quitez.
Manda dezde tu inconzienzia unaz ondaz zonoraz que deztruyan el zol en mil pedazoz, que caigan hazia loz imbezilez de laz callez.
Dezde laz zombraz vengo caminando, cazi drogado por el aroma de un perfume que jamáz nadie uzó. No eczizte direczión fija hazia donde ir, ezcapo del alba, laz luzez me enzeguezen y en loz cuadroz de tu pared no hay imágenez, quizáz ezcapar no fue la mejor opzión. ¿Qué debo hazer? Ver Marley.
¿Entonzez qué zoy ziendo Izaíaz? Ziendo acorralado por miz propioz zentidoz, traztabillando la dezepzión de no zer nada máz que un zoquete colgado de una zoga en zu cuarto. Ezcucho como ze cae el zol, ze quiebra e inzendia a todoz loz que eztán del otro lado del mundo. Gang bang zolar por todoz loz orifizioz de loz cuerpoz terrestrez.
Loz poroz de mi piel ezcupen la inmenzidad del univerzo, y el fulgor de la mañana haze que miz ojoz ze marchiten.

Mauro Varela y Lucas Miranda
28/02/13
20:45hs

Caca

Aveces me gustaría salir por las noches. Salir a los boliches y sentir esa música monótona, y bailar ¿Cómo se bailará con esa música? sería solo para sacarme este aburrimiento diario, casi habitual, de que a las 6:30 la tarde te de ganas de pegarte un corchaso en el codo derecho, o también podría servir ir de joda, tomando lo que sea que me pongan en frente, emborrachándome estúpidamente entre amigos. Y entre risas y palabras sin sentido desmayarme, para no recordar nada al otro día.

Imágen III

Quisiera viajar 

 a donde el sol no me observe. 

Recostarme 

y observar el cielo

haciéndose infinito.

Escuchar el vacío de mi ser,

sentir la bruma rodeandome,

caminar hacia ningún lugar

y que mis huellas sean las únicas.

Quisiera sentarme en el pasto,

mirar los arboles de un bosque que no existe,

extrañando cosas que jamás ocurrieron.

Desamor

Zapatos viejos,
sábanas sucias
un tocadiscos funcionando
las veinticuatro horas.
Guitarras, un violín sin cuerdas
y el frio suelo de madera de mi habitación.
Más paredes y posters de Pink Floyd
protegiendome de la tristeza
y la agonía de un desamor
Las discuciones
son tapadas por canciones de King Crimson.
Y la puerta cerrada se ve más linda.

Cansado

Cansado.
¡Si!
Cansado de esas tardes grises aptas para el suicidio,
cansado del desorden diario,
cansado del calor cáustico de todos los días.
Cansado de mi esqueleto,
 tratando de escapar por mi oído.
Cansado de mis ojos,
 que se atreven a ver el horror de afuera.
Cansado de los fantasmas,
que me molestan hasta en los sueños.
Cansado del truco que jamás supe jugar.

Cansado de mi guitarra desafinada,
cansado de las murgas,
cansado del ropero desastroso.

Cansado del cansancio.